Halebid, 12 gennaio

Le linee corrono parallele, svoltano ad angolo retto, si frastagliano e girano ancora, a formare lo stesso motivo ripetuto ancora e ancora a grandezze diverse.
E su questa struttura lineare si snodano i fregi, fra la pancia rotonda di Ganesha e la danza di Shiva, in un infinito rincorrersi di spirali e riccioli che scivolano sotto gli occhi come onde di mare.
Il tempio di Halebid, immerso in una natura stupefacente, annulla ogni distanza tra linea retta e curva, tra ordine e caos.

E sembra suggerire che esista una via stretta che si snoda tra tradizione e progresso, in un paese che questo contrasto lo vive ogni momento.
Dove si rallenta per far passare una mucca ma non per un uomo, e l’autostrada che parte dalla capitale della tecnologia viene costruita a forza di braccia, rompendo le pietre a martellate e trasportandole con un secchio sopra la testa.
Dove appena fuori città si incontrano più carri trainati da buoi che auto e la vita scorre con lentezza impressionante. Dove le aquile volteggiano nel cielo inquinato di Bangalore e la natura contende metro su metro alla città.

Dove mi scopro talmente ricco da potermi permettere un’auto con autista per un’intera giornata, e talmente fragile da non potermi rinfrescare con un sorso d’acqua di fontana.

Ma una via tra progresso e tradizione deve esistere, per salvare questa bellezza che si fa largo con forza ad ogni angolo di strada, negli uomini che ondeggiano la testa per annuire, nei vestiti delle donne, nei colori sgargianti, nei banchi della frutta.

E sai che per ogni foto fatta sarebbe bastato prendere la macchina e scattare per farne altre cento ancora migliori.
Ma non l’hai fatto, perché questo equilibrio sembra così fragile che anche solo avvicinarci un obiettivo sarebbe fargli violenza.

~ di gipo su 2012.